É certo

Subirei um dia, é certo,

e, seja lá como for, não me larguem no cemitério,

mas me vistam de amarelo

Doem minhas tralhas para as associações disso ou daquilo

ou para o primeiro par de pés sem chinelo

Subirei um dia, é certo,

vestirei transparente sem ser indecente,

de pensamento aberto e alma deserta, serei

julgada pela vida de dores e sortes diversas, 

pelas sementes plantadas e pelos frutos indigestos

Subirei um dia, é certo,

e por aqui deixarei alguns rabiscos e uma saudade dispersa

Quero saborear do alto a paz de ver meus dois amores felizes,

e saber que dessa felicidade houve uma porção das minhas chatices;

e, caso não haja tempo para as desculpas, pedirei lá do alto

em tons de ternura, pois que fui apenas um ser humano

com erros e acertos como qualquer criatura

Subirei um dia, é certo,

e não levarei amarguras e nem gestos de bravura

No meu caderno de anotações, quero escrever apenas dois verbos - o que

fui e o que fiz - e tirar 10 com louvor ao conjugá-los ao Senhor 

Espero ter agradecido mais do que pedido e, se assim não for, que 

me dêem o castigo merecido, mas que seja leve para essa alma

já tão arrependida

Subirei um dia, é certo,

e terei assim todas as respostas que sempre indaguei, 

que nenhum livro me deu e explicação não obtive de ninguém

Sentirei outras leis da física, vou planar no ar,

estar aqui e acolá sem enjoar

Sairei dessa teia, desses limites físicos, desses desafios

emocionais e de outros tantos dilemas morais

Subirei um dia, é certo,

e confesso que carrego um receio de como será, mas que 

seja rápido e sem medo quando o dia raiar,

que minha carme não doa e que nem sangre à toa

Subirei, é certo

Silêncios

Há o silêncio surdo, que de tão cansado de escutar absurdos, entra em uma espécie de transe antipoluente auditiva;

Há o silêncio das palavras, alçando vôo para a mente, afogando em pensamentos, pesando o inconsciente;

Há o silêncio solidão, que guarda a palavra do dia, do mês, do ano, à espera de um ouvido bom;

Há o silêncio momento, em que é preciso um tempo, um sopro de vento, um esquecimento dos argumentos para colocar ordem na desordem;

Há o silêncio das perdas onde o próprio silêncio se corrói; 

Há o silêncio do ódio, que maltrata, enferruja, esfarela a alma;

Há o silêncio do trauma, que cala fundo, cola na alma gritando por estratégias de escapatória;

Há o silêncio guardado, que aguarda no cais o momento de zarpar;

Há o silêncio sentido, fininho em filetes de magoas, torrentes em lágrimas;

Há o silêncio inteligente, que se faz conveniente para seguir em frente;

Há o silêncio decepção, onde não há mais nada a fazer para desfazer;

Há o silêncio da desculpa, que só entende quem tem olhos para escutar;

Há o silêncio egoísta, que culpa os inocentes e se esconde covardemente;

Há o silêncio interior, feito de sublimes pensamentos a flutuar sem peso, onde nada busca e tudo é alcançado, eterno descobridor de si mesmo e, por isso, jamais passageiro

 

Por que me procuras, Senhor?

Por que me procuras, Senhor?

qdo me afasto dos Teus olhos amorosos e caio nas sombras do abandono

qdo em Ti deposito a culpa pelos meus vícios mais primários

Por que me procuras, Senhor?

se pela vaidade sou arrastada aos apelos materiais e por eles consumida sem freio e sem critério

qdo pela aparência sou seduzida enxergando mais corpos do que almas

Por que me procuras, Senhor?

se mal sei discernir a entrega sem cobrança,

a justiça sem vingança, a cólera sem rancor, o amor sem perdão

qdo em minhas palavras e decisões saem os arranhões mais profundos

na pele do meu irmão

Por que me procuras, Senhor?

e não desistes de extender Tuas mãos qdo não as vejo, em sussurrar palavras

qdo não as escuto, em corrigir meus passos qdo tropeço, e, mesmo Te negando,

Tu vens ao meu auxilio e me pegas no colo

Por que me procuras, Senhor?

 Fica comigo, Senhor

Fica comigo, Senhor

nas horas em que as palavras faltarem

Ajude-me a unir o que um dia o orgulho e a magoa separaram 

Fica comigo, Senhor

quando o pranto vier em explosão ou em gotas de emoção, e que nesses momentos eu possa encontrar as Tuas mãos

Fica comigo, Senhor,

dai-me a luz necessária para compreender e aceitar as Tuas certezas na corda bamba das minhas dúvidas

Fica comigo, Senhor

e não me deixe tropeçar nas mesmas pedras que me iludiram pelo brilho da ilusão, encontrando assim o Teu sorriso de que necessito para recomeçar

Fica comigo, Senhor

quando a ignorância impedir que eu entenda a responsabilidade dos meus atos, trazendo dor no peito e insegurança no meu caminhar

Fica comigo, Senhor

e não me abandones quando nada mais fizer sentido e a Tua chama em mim empalidecer. Quando não conseguir escutar Teus passos pela surdez da minha pequena fé

Fica comigo, Senhor

quando a cegueira for a mãe da visão e, mesmo trôpega e vacilante, eu possa enxergar as Tuas sandálias e, humildemente, calçá-las.

Fica comigo, Senhor

 Eis-me aqui, Senhor

Eis-me aqui, Senhor,

sua filha que se perdeu,

que precisou descer os vales

para te enxergar nas montanhas

Que amou sem critério

por desconhecer Teus mistérios

Eis-me aqui, Senhor, diante de Ti,

sem saber se me ajoelho, se danço,

se canto Aleluia ou se me calo

Eis-me aqui, Senhor,

sua filha que rasteja na pobreza do meu ego,

tão ignorante no meu saber

Que pediu para ser escutada

quando deveria apenas, escutar

Eis-me aqui, Senhor,

sua filha que chorou no lugar do riso

e que riu no lugar do pranto

Que sonhou sonhos negros, sonhos loucos,

sonhos belos

Que pisou em estradas tortas, 

estradas falsas, estradas tolas,

no afã de te encontrar

Eis-me aqui, Senhor,

sua filha desnudada, com medo, com sede,

que grita o Teu nome misturado ao meu e que,

confusa, me perco de mim

Eis-me aqui, Senhor,

Sua filha que Te suplica por mais tempo para me redimir,

para me esquecer no silêncio dos Teus ensinamentos,

escutar Teus sussurros mais gritantes e assim entender,

na minha pequenez, o poder da Tua dimensão

Eis-me aqui, Senhor, sua filha agradecida,

sabendo que mesmo não tendo pés para alcançá-Lo, 

nunca saístes do meu lado.

(24/04/24)

 Mudanças

As mudanças, sejam aquelas forçadas pela vida ou as espontaneamente escolhidas, sempre nos levam a grandes experiências. A primeira acontece quando saímos daquele ambiente agasalhado e aprazível para um mundo nebuloso e cobrador.

Gosto das mudanças que somam, fazem crescer e trazem sentido nessa viagem que nada mais é do que um autoconhecimento. Sim, mudamos para nos conhecer melhor. Mudamos de idéia, de sexo, de lugar, de sentidos, de sentimentos, de pessoas. Mudar é atravessar, é aceitar o que não foi combinado, é nos dificultar as respostas das perguntas de sempre. Mudar é, sobretudo, um ato de coragem que requer muita ação e algum medo. E tudo começa quando nos rendemos a um desejo. Desejar é o ato preliminar do movimento. Há que se lançar um olhar atencioso e preguiçoso ao objeto desejado, analisá-lo cuidadosamente para não tropeçar no deslocamento a frente. Mudar requer planejamento de tempo - se for rápido demais, desanda, se for vagaroso, se perde e se congela na vontade.

Aprendi que a mudança feita a dois requer uma atenção redobrada. É como um plano de negócios onde se avalia os riscos e as garantias. Alcançar a mudança do outro é uma tarefa incessante de observação da alma, do pensamento, das atitudes, do silêncio e das palavras. É, em algumas situações, entender que o movimento é só seu e que não deve estar atrelado ao do outro. Perceber a mudança com o outro e do outro é saber que não há perdas, mas outros ganhos.

Mudar, afinal, traz algo de mágico, um quê de esperança na inércia, uma sobriedade diante da embriaguez da incerteza. É, sem dúvida, uma batalha que engrandece. É transformadora. Deixa pra traz o que ficou apertado e te convida a experimentar outros figurinos sem que se perca o fio da essência. É um ato de fé, de saber que fizemos o melhor, mas que ainda há muito por fazer.

2020 - as novas roupas quando o mundo parou

 

  

      Acordo. Observo ao redor sem saber se a roupa do dia será de desânimo ou de alegria. Os dias seguem assim – ora oração, ora reclamação. Levanto com meu pijama sem nome e paro, como de costume, no meu oratório. As conversas passaram a ser tão longas que se fez necessário a encomenda de um genuflexório. O marceneiro, um senhor esguio e muito católico, comovido pela urgência das minhas conversas com o Divino, confeccionou meu pedido em admiráveis dois dias. E assim, me ajoelho em respeito aos santos e anjos que ali me guardam, e peço, canto e escuto a belíssima prece escrita por Fernando Pessoa na voz da Maria Bethânia. Choro. Sempre choro quando rezo. Minha fé, sempre inabalável, nunca esteve tão próxima; e minha casa, meu templo sagrado. Os cheiros que nela imprimi, continuam, mas os dos amigos, sumiram. 

     Meu repertório musical nunca esteve tão oscilante. As vezes acordo com um flanco engraçado onde só cabe Martinália e afins; outros dias, me visto de linho branco e passo o dia tomando chá de boldo com os anjos em uma linda sala envidraça ao som dos cânticos gregorianos. 

    Penso que viver é um pouco mais do que simplesmente continuar tentando. Meu crescimento sempre fora feito de remorsos, mas nesses tempos incertos, ganhou um certo sofrimento e muito reconhecimento. Inexplicavelmente os dias voam como lampejos enlouquecidos. Invento sotaques diferentes para ser múltipla, troco as cores das paredes dos quartos, mudo os quadros de lugar, arrumo as roupas já arrumadas e fujo como nunca das perguntas que me desconectam de alguma certeza que já tive. Somos um grão de poeira feitos de arrogância e de medo. Mas sigamos, pois somos seres deslumbrantes de diversas maneiras.

    Olho pela janela. O tempo é uma ideia que só existe quando o desejo acaba. Sim, sou uma mentirosa que não menti e que deseja fugir sem sair de casa. Fugir da saudade de mim. Abro o armário. As roupas me espreitam. Oxalá hoje me vista de gratidão.

 

Nós da vida

Não espero nada dos amigos,
apenas a sorte de tê-los comigo.
Não espero nada dos familiares,
a não ser a paz em seus olhares.
Mas espero da lembrança,
sempre rica em cobrança,
momentos de branca lucidez;
trago junto toda a insensatez,
carrego momentos de morbidez;
são poucos, eu sei.
Lembro dos beijos que não dei,
dos abraços pelos quais esperei,
das desculpas que não escutei;
são os nós da vida, já falei.
Uns, têm laços de fita de cetim,
outros, barbantes baratos de botequim.
Importantes ou não,
todos têm o seu nó,
que o tempo vira pó.

A astronauta

Quando criança, transbordava em criatividade e determinação: seria astronauta. As pessoas riam. Ficava confusa: adulto tem algo de desordenado. Queria ver as estrelas de perto e a Terra de longe. Nada mais real e distante.

A Visita

Todos dormem na casa da praia
E eu recebo aqui na sala
O filho de Deus.
A luz baça se incendeia em clarão
É Ele que brilha em Seus elétrons
Muito mais que dez sóis.
Falo-lhe de minha família que dorme
Ele sorri - que durmam
Falo-lhe de José e Maria
Tão lindos no filme de Zefirelli
Ele sorri - agradecido
Falo-lhe da criação do Seu Pai:
A Natureza - falo do sol, da praia,
Da angra serena que ali está
Há tantos milhões de anos
Ele sorri - feliz
Falo da vida, dos sonhos, da fé
Ele sorri - ainda
Aí falo dos homens, das guerras
Que não param, ora aqui, ora ali
Falo das usinas nucleares, ogivas,
Falo de tantos sem nada, outros com tanto
Falo de palácios e barracos
De suítes e de quartos de empregadas
Falo de dietas de baixa caloria e da fome total.
Falo de secas e de enchentes
Falo de segurança, falo de petróleo
Falo de álcool e de vinhoto
Nos rios e lagoas - falo da produção
E do supérfluo,
E aí,
Ele estende Seus dedos para que me cale
E sorri - com lágrimas nos olhos.

Uma rede na parede

Entrei pela porta dos fundos. Era uma casa modesta. Ao final do corredor havia uma sala. Uma sala com uma rede de pescador. Uma rede de pescador presa à parede no final do corredor. Na rede havia estrelas do mar, Iemanjá e cavalo marinho. Tudo junto com cheiro de maresia. Fiquei encantada com tamanha imaginação.

Verde e Branco

Minha mãe dá um grito ao telefone. Susto.

Olho no corredor. Minha mãe chora.

Desliga e sorri aliviada. Confusão.

Depois diz: seu pai comprou a casa. Diversão.

Para alguém que não conheço

Quero brincar de esconde-esconde
Pegar suas roupas emprestadas
Dizer que amo seus pés
Sentar no chão do banheiro enquanto você toma banho
e massagear seu pescoço e beijar seu rosto
Segurar sua mão e sair para andar
Não ligar quando você comer a comida que acabei
de fazer para mim
Te encontrar numa lanchonete para falar sobre o dia,
sobre o seu dia e rir da sua, da nossa paranóia
E te dar cds que você não ouve, ver ótimos filmes, ver
filmes horríveis.

Espere por mim morena

Foi um verão diferente, daqueles que fica pra sempre. Uma moto entrou na cidade despertando curiosidade. A moto silenciosa e eu indiferente. Era tudo preto: o capacete, a roupa e o violão ao lado. Assustei-me com o homem da moto que parou para dar passagem. Tirou seu capacete preto e vi um homem bonito, já feito na vida. Seus olhos, de um azul transparente, casaram com os meus, trazendo emoções diferentes. Perguntou meu nome. Patrícia, respondi suada. Menina bonita com nome bonito, escutei calada. Acanhada, atravessei a rua agradecida em direção aos amigos que esperavam aborrecidos. Virei para olhar o homem bonito que me observava como se seu rumo houvesse perdido. Onde eu estivesse, aquela moto passava sem pressa, me olhando com olhos de mar e um sorriso de parar para pensar. Sentada na areia da praia, numa tarde nublada, senti a presença do homem da moto com o olhar em mim fixado. Pegou seu violão calado e tocou Espere por mim morena.Olhou-me sorrindo: vou me congelar para te esperar. Sorri de volta e o homem bonito caiu na estrada para nunca mais voltar. Tive vontade de conhecer o desconhecido que deixou um vazio no meu caminho; um caminho de mistério e magia que apenas pertencia à mulher que um dia me tornaria. Quando escuto àquela canção logo imagino que o homem bonito da moto preta e olhar de mar virá me buscar, será?


http://youtu.be/WQrA2UojTtQ

FICA

Fica, se te interessa. Nada tenho, nada posso oferecer, nem sequer emprestar; mas posso me doar. Fica. Entre nessa casa de areia, pise nesse chão agreste, abrigue-se no lado onde o sol demora e deite em minha estrela celeste. De bens materiais nada poupei, pois não sou boa em juntar coisas que as mãos podem tocar. O que acha? Fica. Às vezes me recolho pra esquecer a parte que dói em minha alma, depois me deito pra ver o dia raiar e pintar o que sobrou de amarelo. E então....fica? Gosto da dramaturgia e apelo para ela sem pensar, mas não se preocupe, é somente a atriz querendo interpretar, fugir do estado quase sempre penoso que é o de ser o que se é. Fica. Sou ébrio do vinho, do mais barato que houver, e após me entorpecer com sua cor elegante e sentir que por ela as palavras se soltaram sem me olhar, aproveite esse momento, navegue no meu outro lado, namore meus versos pobres, entenda tudo o que não foi possível permanecer por aqui. Fica.

MAPALU

Foi assim: meu pai, pescador por instinto, construiu um barco tão grande que cabia o céu, as estrelas e o infinito. Olhei aquele gigante branco com nome de gente: Ma-pa-lu, iniciais de Márcia, Patrícia e Lucia. Era uma família inteira dentro de um barco de madeira. Barco pra peixe grande: de salmão a cação, de cavala a pescada, todos de boca aberta pra virar refeição. Era barco de respeito, todo cromado, que só seria governado por um capitão e seu imediato.
Nas ondas do mar naveguei com meu pai sempre ao lado. De sua boca saia tanta sabedoria que ficava arrepiada. Virei sua maruja, sua mais fiel coruja. Tomava conta das noites e dos dias de calor, sempre atenta as suas mudanças de humor. Seja humilde, bem humilde, porque sou bem maior – o mar me soprava em cada onda que passava.
Bombordo é o lado do coração e boreste o lado da razão. A proa é como um bebê que começa a andar: sempre para frente ; já a popa é o lugar do medo, quando recuamos, andamos para trás, lá atrás. Uma milha náutica equivale a 1,85 quilômetro. A velocidade dos ventos é dada em nós, medida equivalente à milhas náuticas por hora. Agora responda: 25 nós representa quantos quilômetros por hora? Corria para o papel e respondia: 46 km/h? Ninguém haverá de encontrar maruja mais esperta como essa!, meu pai dizia.
Havia relatórios regulares de longitude e latitude, tudo muito complicado, mas não para minha cabeça fresca, sempre atenta a todos os cuidados. Vislumbrei, durante anos, as mais belas criaturas que o mar poderia gerar. Voei com as gaivotas, mergulhei com as baleias, balancei com a ventania. Meu pai era o meu capitão, meu timão, meu ar, e acima de tudo, o homem que me apresentara ao mar.
À medida que avançávamos, meu pai se viu obrigado a recrutar pescadores: homens fortes com a pele tão grossa como um casco de uma tartaruga idosa. E, de repente, virei a mascote, a que tinha que ser protegida e alimentada, posição que amargurava calada. E, de repente, virei menina-mulher e já não podia mais andar de biquíni e nem à vontade perto dos olhos dos pescadores de short. Passaram a me olhar vagarosamente, debilmente, como algo novo, com vários contornos.
Vi meu pai partir e eu ali: culpando meu corpo que não estava nem aí. Não podia mais me expor aos olhos do homem-pescador.
Foi difícil aceitar a condição de maruja aposentada, fui exilada da fonte que levava e trazia meus sonhos. Fiquei inconsolável, até o dia em que um rapaz passou por mim despertando um interesse amável. Meu pai deu chilique, não gostou, mas só assim ficamos quites. Foi assim.

“Il y a les vivantes, les morts et le marins”
("Existem os vivos, os mortos e os marinheiros)
Victor Hugo

Anacoreta

Serei uma anacoreta

Um apêndice de uma igreja absoleta

Jejuarei minha alma das aflições

E ao silêncio dos ermitões.

Vestirei-me de burel

E oscilarei, entre o inferno e o céu.

Meio assim

Hoje estou
meio cansada
meio reflexiva
meio de saco cheio

meio morta
meio viva
meio-termo.
E talvez fique assim
até a meia noite
ou até o meio dia
sentada nesse meio-fio
das minhas indecisões
dentro desse meio-corpo
analisando o meio-de-campo
das minhas marcações.
E, caso não encontre alguém
nesse meio-tempo
disposto a escutar
coisas que nos deixam assim
meio cabisbaixas e meio comovidas,
ficarei aqui esperando
nessa meia luz
o clarão aparecer
no meio desse meio-luto
próprio das pessoas que andam assim...
Pelo meio.